hay eces que los tiitulos describen adecuadamente, otras no tiene sentido ponerlos

Aveces no estoy de humor para escribir, otras no estoy de humor para no escribir.

aveces el espacio en blanco es un páramo yermo e infertil, otras tantas es una prodiga pradera que espera para que llueva desde el teclado o el lápiz o la pluma para llenarse de flores en forma de pensamientos, palabras, letras...hay veces que comienza a llover y parece que será una tormenta que incluso inundará toda la desolada extensión, pero al final resulta ser solo una ligera llovizna que hace germinar algunas raquíticas hierbas por aquí y por allá.

Hay persona que son transparentes, con solo mirarlas, cruzar pocas palabras con ellas puedes conocerlas, son siempre la misma persona, son regulares(en el sentido de que es algo que se repite sin cambiar) e incluso predecibles; hay otras que simplemente no lo son, cambian siempre, por más años que uno tenga de conocerlas siempre tienen algo nuevo, un secreto distinto, son irregulares, al final resulta que no son una misma, son una multitud entera encerrada en un solo cuerpo y a las cuales no vale la pena tratar de comprender, solo aceptar.

Aveces la melancolía fluye como un riachuelo de plácidas aguas y lenta corriente que termina imperceptible pero inexorablemente por inundarlo todo; otras la felicidad es como un tráiler que a altísima velocidad atropella a algún transeúnte distraído; la indiferencia,casi todas las demás veces es como el viento que viene del desierto, arrastrando lo que puede, caliente, desesperante.

Aveces me gusta escribir, otras veces me no, y otras más simplemente no se que escribir; ¿quien es esa persona que escribe a través de mis dedos cuando no soy yo el que escribe.